A pedra na sopa – Carlo M. Marcello

Ele passou a colher na manteiga e a espalhou no pão. Não deveria estar comendo, já que em pouco tempo iria para um jantar com seus amigos, mas havia acordado há pouco tempo, depois de uma noite corrida no restaurante. Ele queria que todos que o disseram para viajar para a França, já que era cozinheiro, ou para a Itália viver com a sua família provassem aquela manteiga. Não que eles fossem mudar de ideia, as pessoas raramente mudam, mas aquela manteiga era a coisa mais deliciosa do mundo. Foi o celular vibrando na mesa que o tirou do transe.

— Marino, tô na sua porta. – disse a mensagem com a voz carregada de Finn.

Ele já havia se acostumado a ser chamado pelo sobrenome, os irlandeses nunca conseguiam dizer Ubirajara. O nome foi a única herança de sua mãe, que morreu no parto, todo o resto da sua criação foi com a família italiana do pai. Às vezes ele sentia falta de ser chamado de Bira pelos amigos de boteco, mas ele concordava que Marino tinha um ar mais sério, e quase não conseguia imaginar seu futuro como Chef Bira. O som da buzina na rua o fez dar mais uma mordida no pão, pegar a garrafa de uísque e sair correndo pela porta.

Seus amigos moravam em uma pequena casa fora da cidade. Estavam todos prontos para apreciar esse jantar, uma rara oportunidade para Marino comer algo que ele mesmo não preparou. Não que ele não tivesse oferecido ajuda, mas ela foi recusada e ele foi obrigado a se sentar com Finn e Ciara, seus colegas do restaurante, bebendo cerveja na sala de jantar enquanto os outros labutavam na cozinha.

O primeiro prato foi um purê de batatas com bacon e repolho fritos até ficarem crocantes e uma boa colherada de manteiga. Logo depois foi um ensopado de carne na cerveja, com cenouras tenras e um pão fresco. E por fim, chegou a hora do prato principal. Roisin, o dono da casa, colocou uma enorme gamela na mesa e Shannon, sua esposa, trouxe um grande caldeirão de água quente e jogou ali dentro.

— Chegou a hora da sopa de pedra! – disse Roisin, segurando os suspensórios como se o ajudassem a ficar em pé. Marino se assustou e esticou o pescoço para olhar dentro da bacia, e ali no meio da água quente estava uma pedra redonda — As algas dão um sabor intenso, Marino, o real sabor da Ilha Esmeralda.

Roisin sorriu para Marino, mostrando seu dente de ouro e coçando a barba ruiva, fazendo-o ter certeza de que aquilo era uma brincadeira com o estrangeiro. Ele olhou para Ciara, que também sorriu mas se levantou ao perceber a dúvida no olhar do amigo e encheu sua tigela. Ele a seguiu e quando se sentou novamente olhou para a sua cumbuca de madeira. Era só água quente ali. Não havia tempero ou sal, estava tudo limpo. Como isso seria o sabor da Irlanda? Ele pegou uma colher e a levou até a boca, cheio de suspeitas. Mas o que ele sentiu em sua língua foi o sabor do mar, tão indescritível quanto as ondas, tão poderoso quanto as marés.

Quando voltou a si, imaginou ter se envergonhado e timidamente levantou os olhos, apenas para ver todos os outros hipnotizados por suas tigelas. Roisin observava Marino com um sorriso malandro no rosto. Ele serviu uma dose de uísque e a deslizou até o convidado e bebeu um longo gole direto da garrafa. Marino virou sua dose, e essa foi a primeira de muitas da noite, porque após o jantar eles beberam, dançaram e riram até que alguns começaram a adormecer ali mesmo na sala.

Marino foi com Ciara e um grande copo de cerveja preta para a varanda. Aqui, sob a luz da lua, ela era outra mulher. Ele estava acostumado a vê-la no restaurante, séria, passando instruções aos garçons ou irada discutindo com o chef que se recusava a ouvir as recomendações de uma jovem garota que, segundo ele, sabia apenas de anotar pedidos e servir bebidas. Sem a lâmpada esbranquiçada da cozinha o longo cabelo cor de cobre parecia emitir uma luz própria.

 Ele lhe ofereceu a cerveja, que ela bebeu com prazer e ao devolver ela se demorou em frente a Marino, seus olhos trocando faíscas de um modo que ele nunca havia sentido antes de conhecer Ciara e Finn. Eles eram atraentes de um modo completamente novo. Ele já sabia o sabor do beijo de Finn, e estava prestes a saber o da amiga quando foram interrompidos por um grito. Eles correram de volta para a sala, encontrando Roisin chorando no colo de Shannon.

— A pedra. – disse a anfitriã – Roubaram nossa pedra.

— Por que roubariam uma pedra? – perguntou Marino.

— É herança de família. – respondeu Shannon.

— Uma pedra?

— É uma pedra mágica, Marino. – disse Ciara. Marino a olhou, descrente, como se tentasse perguntar telepaticamente se eles haviam fumado alguma coisa além de tabaco – Você nunca reparou nada diferente em nós?

Ele olhou em volta. Roisin e Shannon, com seus cabelos vermelhos como fogo e sempre com joias de ouro. Ele já havia notado os olhos de Ciara mudando de cor. Gwen que parecia estar sempre com os cabelos molhados, mesmo que passassem horas e horas juntos. Sean que parecia sempre obcecado por borboletas e Finn...

— Espera, cadê o Finn? - Marino correu até a janela e viu que o carro do amigo não estava mais lá.

Roisin levantou com um pulo e correu até a porta da cozinha. Voltou com uma lança na mão, xingando Finn meio em inglês, meio em uma língua que Marino não entendia. Ciara e Shannon correram para segurá-lo. Ele jogou a lança na mão de Marino, o cabo era todo entalhado com letras estranhas e a ponta era de prata, e apontou para o gancho de chaves.

— Vá buscar minha pedra, mestiço, e eu te dou três desejos. – as palavras espumavam da boca de Roisin, e mesmo que Marino não tivesse entendido o que estava acontecendo, ele pegou a chave da moto de Roisin e saiu atrás de Finn.

Ele quase deixou a lança para trás quando subiu na moto antiga, mas algo em seu coração o mandou apenas passar a alça pelo ombro e a levar. Ele seguiu pela estrada e agradeceu aos céus por chover tanto na Irlanda. O barro do caminho estava solto e molhado, e deixou marcas quando o carro de Finn saiu para a estrada, deixando claro que ele não havia pegado o caminho de volta para a cidade. A névoa fria castigava sua pele e Marino se arrependia de não ter colocado uma jaqueta antes de sair. Mesmo assim ele acelerava quando viu o carro parado fora da estrada aos pés de uma colina. Ele desceu da moto e correu colina acima aonde Finn conversava com um homem ainda mais alto e forte que ele.

— Isso é roubo, Finnegan! Não é o modo dos firbolg! – o outro homem chutou o peito de Finn, fazendo-o rolar – Você não é mais bem-vindo nessa colina, ladrão!

Marino correu e se colocou, com a lança em punho, entre o amigo e o homem, e notou que ele e Finn eram muito parecidos. Os olhos verdes como o musgo, e os cabelos castanhos longos e grossos. Ambos grandes como armários e o cheiro... Eles tinham o mesmo cheiro de terra molhada.

— O que você tá fazendo aqui, mestiço, você quer morrer? – gritou Finn.

— O que você tá fazendo aqui? – respondeu Marino - E que história é essa de mestiço? Eu vim aqui pegar a pedra do Roisin.

— Então está aqui, rapaz. – disse o homem na sua frente, lhe jogando a pedra redonda na mão – E leve esse ladrão embora da minha colina.

— A gente ia ficar rico, Fisk! – gritava Finn enquanto o homem fazia um movimento e uma porta se formava no ar, por onde ele entrou e desapareceu – Sair dessa miséria que os humanos nos deixaram!

— Finn... – Marino encarava os doces olhos do amigo – que merda é essa?

— Eu ia ser o chef mais famoso da Europa com essa pedra, mestiço, ia ficar rico e meu clã ia viver como reis e rainhas!

— Para com essa maluquice de mestiço. – Marino se sentia filho de índios  pela primeira vez na vida – Racista é uma coisa que eu nunca achei que vocês fossem.

— Eu já te beijei! – gritou Finn – Eu senti o gosto de merrow na sua boca... Diferente, mais doce que o normal, mas sereiano mesmo assim.

— Vocês são todos malucos. – ele respondeu, e com o coração partindo se virou para voltar à moto.

— Bom, o povo das fadas é meio maluco mesmo. – disse Finn, segurando Marino pelo braço – Mas isso é meu, eu peguei do leprechaun maldito.

Ele tentou tomar a pedra, mas Marino a segurou mais forte. O olhar de Finn mudou e brilhou com fúria quando ele puxou uma faca e cortou a mão do amigo. Marino, assustado, o empurrou, e ele deu dois passos para trás. Com a lança nas mãos, ele se adiantou e pegou a pedra de volta, colocando-a no bolso.

— Isso nem é assunto seu, você não é dessa terra – disse Finn saltando a frente e desferindo mais um golpe.

Marino apenas respirou fundo. Ele não reconhecia mais o seu amigo, o seu antigo amante. O seu olhar era pura raiva, a sua respiração era rápida e entrecortada pelos seus risos cruéis. E o seu cheiro era o cheiro da morte. Ele atacava, sem descanso e com força tremenda, fazendo Marino perder espaço e cambalear para trás.

Quando se viu em vantagem, empurrando o estrangeiro para baixo, Finn saltou e golpeou na direção do pescoço, quase comemorando o golpe final. Mas Marino, desajeitado, deu um passo e esticou a lança para frente, cortando o peito do amigo.

Finn caiu ao chão, com o corte borbulhando e soltando fumaça como se o queimasse. Ele gritava e amaldiçoava em inglês e línguas antigas. Marino se abaixou para ajudar o amigo, mas ele tentou o golpear com a faca mais uma vez.

— Sai de perto de mim, merrow desgraçado! Você e sua lança enfeitiçada, peixe maldito! – ele gritava e agonizava no chão enquanto o outro olhava, atônito, o amigo se contorcer – Enfia essa merda no meu pescoço de uma vez, me dá uma chance de voltar pra terra!

Desolado, Marino se virou pra ir embora, mas Finn gritou mais e mais, implorando pela morte. Ele voltou e, tremendo, colocou a lança em seu pescoço. O amigo, com os olhos cheios de lágrimas e a boca de sangue, levantou a cabeça e ofereceu o alvo.

As lágrimas secaram com o vento quando ele voltou para a casa de Roisin e Shannon com a pedra no bolso e uma lança suja de sangue.

Marino lembrou-se de tudo isso quando revelaram a placa de seu novo restaurante: Cloch.  Ele bateu em seu peito e achou ali a pequena lasca da pedra mágica que Roisin havia lhe dado, ainda presa na corrente de ouro.

— Você consegue organizar os toques finais antes de eu voltar? – ele perguntou a Ciara.

— Com certeza, sócio. – ela respondeu, com um sorriso – Vai me trazer aquele toffee brasileiro?

— Doce-de-leite. – ele corrigiu – Sim. E goiabada também. Volto assim que tiver algumas respostas sobre a minha mãe.

— Você descobriu alguma coisa com o seu pai? – ela perguntou, abraçando-o.

— Só o nome dela. – ele respondeu, beijando-a na testa – Iara.