O Julgamento de Noel

De joelhos no centro da imensa praça, ele aguardava. Não havia correntes prendendo suas mãos, nem guardas vigiando seus movimentos. Ainda assim, ele não tentava se mover. Sua presença preenchia o espaço.

Em sua cabeça, uma espécie de chifre vermelho, de base um pouco mais larga, afinando em uma ponta branca arredondada, que lembrava um pequeno gorro. A barba longa e impecavelmente branca caía sobre o peito robusto, enquanto o resto do corpo, musculoso e imponente, contradizia o cansaço em seus olhos.

A praça era um espetáculo de contrastes. Colunas altas de mármore traziam uma aura de grandiosidade, enquanto esculturas intricadas de feras lendárias decoravam cada canto. No centro, o homem estava cercado por um círculo de símbolos que brilhavam fracamente no chão, cada um representando as cinco figuras que o observavam de seus tronos elevados.

Eram os Reis de Efyndor, divindades renascidas de mundos há muito perdidos. Cada um deles carregava o peso de histórias e glórias passadas, mas agora eram juízes do destino dos que cruzavam seu caminho.

O juiz principal, sentado no trono central, ergueu-se, e sua voz grave ecoou por toda a praça:

— Nicolau de Mira. Santo na Terra, herói para uns, usurpador para outros. Hoje, você responderá pelos atos que deram origem ao mito que carrega.

Noel não respondeu. Sua cabeça inclinou-se levemente, não em submissão, mas como quem aceita o peso de um julgamento inevitável.

O primeiro Rei, um homem magro e austero, levantou-se com um gesto deliberado.

— Quantas tradições foram apagadas em seu nome? — sua voz cortou o ar como uma lâmina. — Quantas culturas viram suas celebrações profanadas, substituídas por datas que o exaltavam? O solstício, a renovação, tudo perdido para glorificar sua Igreja.

Noel fechou os olhos por um instante, mas não se defendeu.

O segundo Rei, com olhos profundos e semblante gentil, ergueu-se ao lado do primeiro.

— E, no entanto, quem pode ignorar o bem que ele fez? Em vida, protegeu crianças da fome, deu esperança aos que não tinham nada. Por que devemos julgá-lo pelo que fizeram em seu nome, quando ele próprio não teve controle sobre isso?

O terceiro Rei, um gigante dourado, interrompeu com uma risada amarga.

— Controle ou não, ele é a origem de tudo isso! Quantas dívidas foram feitas, quantas famílias destruídas pelo comércio desenfreado que sua figura inspirou? Papai Noel, símbolo do consumo. Você carrega esse peso também, Nicolau.

Noel ergueu os olhos pela primeira vez. Não havia raiva neles, apenas algo que parecia ser um misto de compreensão e tristeza.

A quarta figura, uma mulher de traços delicados, mas olhar firme, se levantou.

— Ainda assim, quantas crianças sorriram? Quantas memórias foram criadas ao redor de sua figura? Ele não foi apenas comércio ou religião. Ele foi esperança. Um símbolo que transcende a origem.

O juiz ergueu a mão, e o silêncio voltou a dominar a praça.

— Nicolau de Mira, Papai Noel. Defenda-se.

A cabeça de Noel ergueu-se completamente agora. Sua voz, quando surgiu, era grave, mas não frágil.

— Não escolhi ser santo, nem mito. Não pedi para ser venerado, nem para ser temido. O que fiz em vida, fiz por aqueles que precisavam, não pelo que fariam com meu nome depois. Se fui santo ou vilão, deixo que aqueles que receberam minhas ações decidam.

O silêncio que se seguiu foi pesado, como uma pausa antes de uma tempestade.

O silêncio na praça era absoluto, como se até o vento tivesse parado para ouvir o desfecho. Os Reis mantinham suas posições nos tronos, mas havia uma inquietação sutil em suas expressões. Cada um carregava seus próprios julgamentos, moldados por vidas e eras distintas.

O juiz central, cuja figura irradiava autoridade, inclinou-se levemente para frente, apoiando as mãos no braço do trono.

— Nicolau de Mira — começou ele, com um tom menos severo, quase reflexivo. — Sua defesa é simples, mas poderosa. No entanto, não julgamos apenas você hoje. Julgamos a ideia que você se tornou, a sombra que seu nome projeta em milhares de mundos.

O primeiro Rei, ainda em pé, balançou a cabeça em desacordo.

— Simples demais. — Ele apontou novamente para Noel. — Cada tradição apagada, cada símbolo usurpado, é um crime contra aqueles que vieram antes. Você pode dizer que não pediu por isso, mas permitiu. Aceitou a elevação.

O segundo Rei interrompeu, sua voz suave, mas firme.

— E quem, em sua posição, recusaria? A bondade não se define pelo que vem depois, mas pelo que foi feito no momento. Ele não controlou os desdobramentos, mas seu impacto positivo em vida é inegável. Por mais que tivesse encontrado chance de mudar o que veio depois, intervir poderia ter sido muito pior.

— Bondade ou não, o símbolo tornou-se uma arma de comércio — retrucou o terceiro Rei, batendo com força no braço do trono. — Papai Noel é o mascote do consumo, um fantasma que corrói lares e valores.

Noel, ainda ajoelhado, observava os Reis enquanto a discussão escalava. Sua expressão não mudou; a postura permanecia firme.

A quarta Rei, a única mulher, levantou-se com graça. Seu olhar percorria os outros antes de se fixar em Noel.

— O que vejo não é um santo ou um vilão. Vejo alguém que foi usado e transformado, que se tornou algo maior que ele mesmo. Essa transformação trouxe dor, sim, mas também trouxe alegria. Por que não podemos ver isso como a dualidade de toda criação?

O juiz ergueu a mão novamente, interrompendo a troca de argumentos.

— Basta. Ouvimos todas as vozes. Agora é hora de decidir.

Os Reis se inclinaram em seus tronos, formando um círculo invisível de energia ao redor de Noel. Símbolos antigos começaram a brilhar mais intensamente no chão, e o ar parecia vibrar com uma força indescritível.

O juiz pronunciou a sentença com a solenidade de eras incontáveis:

— Nicolau de Mira, não julgamos apenas o homem que você foi, mas o mito que você se tornou. Sua bondade trouxe luz, mas a sombra de seu nome trouxe trevas. Por isso, declaramos que você será...

Antes que o juiz pudesse terminar, Noel se ergueu. O chifre em sua cabeça brilhou intensamente, transformando-se em um feixe de luzes vermelha e branca. Sua voz, agora mais firme do que nunca, reverberou como um trovão.

— Eu não serei moldado por julgamentos. Não sou um santo, mas nunca fui um tirano. Vocês falam de mim como se eu fosse apenas um reflexo, mas eu sou mais do que isso. Eu sou o que o mundo fez de mim, mas também sou o que escolhi ser: alguém que trouxe esperança onde havia desespero.

A luz ao redor dele pulsava, e os Reis recuaram em seus tronos, surpresos. Noel não atacava, mas sua energia parecia estar em todo canto com uma força que não era de raiva, mas de compreensão.

— Julguem-me como quiserem, mas saibam que eu não sou mais apenas um ser. Sou a memória de um sorriso, a mão que levanta o outro. E isso, nem mesmo vocês podem apagar.

O juiz hesitou. Os outros Reis trocaram olhares, um misto de admiração e dúvida. A praça, antes dominada pelo medo do julgamento, agora estava inundada por uma energia diferente, uma energia de possibilidade.

O que aconteceria a seguir seria um mistério, mas uma coisa era certa: Noel não era apenas um acusado. Ele era uma força que nenhum julgamento poderia conter.

— Prendam-no! Agora! — Não foi necessária a sentença, que permaneceu desconhecida. Quem deu a voz de comando foi o terceiro Rei, com autoridade sobre seu exército de Namodos, elfos guerreiros, que não pareciam intimidar com suas lanças, numa primeira impressão, mas rapidamente o brilho azul de suas pontas já davam sinais de que poderiam ser perigosos.

Noel permaneceu parado.

A calma dele, seu olhar e semblante intimidaram a aproximação dos soldados.

— O que estão esperando? — Ele insistiu e os outros Reis permaneceram sem reação.

— Façam o que acham certo e eu farei o que eu acho melhor.

A praça estava envolta em um silêncio inquieto, não o vazio do desinteresse, mas o tipo que antecede uma grande revelação. Os símbolos no chão, outrora brilhantes, começavam a vacilar, como se o equilíbrio do próprio julgamento estivesse se desmanchando.

A voz de uma mulher, rouca pelo peso dos anos, rompeu o silêncio como um pedaço de gelo rachando ao sol.

— Ele salvou minha filha dos Omnes. Quando ninguém mais viu, ele viu.

Outras vozes surgiram, hesitantes no início, mas logo com a força de uma corrente subterrânea que finalmente encontrava um escape.

— Ele trouxe esperança... quando o desespero era tudo o que tínhamos.

— Ele foi mais real para nós do que qualquer promessa que já ouvimos.

O terceiro Rei, cuja fúria sempre precedia a razão, levantou-se bruscamente, e a luz dourada ao redor de seu trono pareceu seguir sua indignação.

— Chega! Este julgamento é nosso! Vocês, não tem poder suficiente, não compreendem o peso que carregamos! Não podem interferir!

Mas sua voz, antes capaz de silenciar multidões, agora parecia murchar sob a força crescente dos testemunhos ao redor. Os Namodos, com suas lanças inclinadas, começaram a baixar os olhos, como se o próprio chão os chamasse a reconsiderar sua posição.

Foi Noel quem falou, e sua voz não era a de alguém que pedia clemência. Era firme, como rocha cortada por séculos de vento, mas ainda imutável.

— Vocês falam de peso como se fosse um privilégio exclusivo. — Ele deu um passo à frente, e os símbolos no chão apagaram-se sob seus pés, não com resistência, mas com aceitação. — Falam como se fossem os únicos  moldados por suas escolhas e quw pudessem ser aceitos por elas.

Ele ergueu os olhos para os tronos e continuou:

— Mas quantos de seus reinos caíram por causa de suas próprias mãos? Quantas batalhas travadas em seus nomes desmoronaram tudo o que prometeram proteger?

O quarto Rei, a mulher de postura sempre elegante, desviou o olhar. Seu rosto permanecia calmo, mas as mãos apertavam os braços do trono com mais força do que antes.

— Vocês me julgam pelo que fiz, e pelo que outros fizeram em meu nome. Mas quem de vocês jamais foi traído pelo tamanho de suas histórias?

O terceiro Rei avançou, sua figura um incêndio controlado.

— Você não tem direito de nos comparar a você. Nós carregamos eras. Você é um reflexo, um fragmento perdido de uma civilização que sequer compreendia seu lugar no cosmos.

Noel ergueu uma sobrancelha, um gesto pequeno, mas que parecia carregar túmulos de ponderação.

— E o que são vocês, senão também espelhos dessas mesmas dúvidas e manipulações? Todos aqui carregam sombras. A diferença é que as minhas acabaram visíveis para todos.

O povo ao redor da praça começou a se mover, não com o desespero de uma revolta, mas com a lentidão de uma mudança inevitável. As palavras de Noel não apenas os tocavam, mas pareciam redefinir os próprios sentimentos de culpa daquele povo que, mesmo evoluído, acabava refém de caminhos que não eram suas próprias escolhas.

O juiz, até então em silêncio, levantou-se lentamente. Sua figura não era imponente por sua altura ou adornos, mas pelo peso de sua autoridade. Quando falou, foi imponente e criou uma tensão nos no ar, como se o mundo precisasse ouvir.

— Este julgamento não é mais sobre Nicolau de Mira. — Sua voz era baixa, mas atingia cada ouvido com a força de uma verdade inescapável. — É sobre a maneira como todos nós lidamos com os legados que carregamos.

Ele olhou para os outros Reis, para o povo e, por fim, para Noel.

— Nós não o condenamos. Não porque você esteja isento de erros, mas porque ninguém aqui está e suas palavras que acabaram de me abrir os olhos. Parece que depois de tanto tempo com poder, paramos de pensar.

O terceiro Rei abriu a boca para protestar, mas o juiz o silenciou com um olhar.

— Este julgamento revelou mais sobre nós do que sobre ele.

Noel respondeu. Sua voz, agora mais suave, mas ainda intensa e cheia de significado, ressoou para além da praça:

— Nenhuma história é isenta de trevas para a visão de alguém. Mas são as escolhas que fazemos que determinam o que será lembrado.

Ele virou-se para o povo, seus olhos encontrando os de cada um, antes de finalmente deixar a praça. O caminho que ele seguia era aberto pela multidão, não como um favor, mas como uma aceitação silenciosa. Os sorrisos e as lágrimas deles diziam mais do que suas vozes poderiam.

Os Reis permaneceram em seus tronos, mas algo havia mudado. Eles não eram mais estátuas inabaláveis; eram figuras humanas, tocadas pela culpa e pela verdade.

O terceiro Rei murmurou, quase para si mesmo:

— Não fomos nós que o julgamos, afinal. Foi ele quem nos revelou.