I. A Ascensão de Mulai Abdul Aziz

MEU primeiro contato com a Corte mourisca ocorreu em 1887, apenas alguns meses depois de minha chegada ao Marrocos, quando fui convidado pelo ministro britânico, o falecido Sir William Kirby-Green, a acompanhar sua Missão especial ao Sultão.

Mulai Hassen encontrava-se então no apogeu de seu poder. Era um Sultão “forte”, provavelmente cruel e certamente capaz. Sua energia jamais esmorecia, e ele mantinha a ordem entre suas tribos sem lei e esmagava as revoltas que constantemente surgiam mediante um “progresso” quase incessante pelo país, acompanhado pela ralé que constituía seu exército. Raramente passava seis meses seguidos em qualquer uma de suas várias capitais, e os mouros tinham um ditado: “As tendas imperiais nunca são guardadas.”

É difícil avaliar o enorme trabalho e o imenso transporte exigidos por essas jornadas. O Sultão não era acompanhado apenas por suas numerosas mulheres e por todos os seus vizires, com suas famílias e séquitos, mas também levava consigo cerca de dez mil soldados e uma ralé de seguidores do acampamento. Grande número de mercadores nativos juntava-se igualmente à multidão, pois o comércio afluía à região em que a Corte residia.

Pode-se fazer alguma ideia dos efeitos causados sobre o país atravessado pelo fato de que o próprio nome dessas expedições em árabe é “Harka”, “a queima”. Não importava que as tribos estivessem em rebelião incipiente, em revolta aberta ou em paz, tinham de fornecer alimento e forragem a essa grande horda, cujas devastações se assemelhavam mais às de uma nuvem de gafanhotos do que à passagem de seres humanos. Não se cobrava apenas toda a tributação “legal” que fosse possível extorquir, mas também era preciso subornar e pagar os vizires e o séquito do Sultão, enquanto cada soldado e cada seguidor do acampamento pilhava por conta própria. Ao receberem a notícia da aproximação de uma dessas expedições imperiais, tantos habitantes quantos podiam, ou ousavam, fugiam para outras regiões; e o Sultão atravessava com frequência um país deserto, exceto pela presença obrigatória do Governador e dos representantes tribais, que ali deviam estar para despejar nos cofres reais a pouca riqueza da região.

O Marrocos ainda era, naqueles dias, um país quase desconhecido. A Europa prestava pouca atenção ao que se passava dentro de suas fronteiras e, enquanto os atos do Sultão não ameaçassem complicar questões internacionais, permitia-se que ele seguisse seu próprio caminho. A rivalidade entre a Grã-Bretanha e a França era sua característica mais destacada, juntamente com as disputas constantemente renovadas e as pequenas guerras locais da Espanha contra as tribos que circundavam seus “Presidios” na costa setentrional. O Marrocos vivia sua vida à parte. É verdade que se encontrava às próprias portas do Mediterrâneo, mas, pela atenção que despertava, bem poderia estar no Pacífico. De tempos em tempos, os Governos europeus enviavam Missões especiais ao Sultão, gigantescos piqueniques a uma ou outra das capitais, durante os quais as reivindicações pendentes eram, ou não eram, resolvidas; talvez se discutisse um tratado comercial; jurava-se amizade eterna onde, na realidade, havia apenas ódio de um lado e indiferença do outro, pois, naqueles dias, os sentimentos gerais dos mouros em relação aos europeus e cristãos chegavam ao ódio.

A Missão especial de Sir William Kirby-Green seguiu por mar até Mazagan, transportada por um navio de guerra britânico, e dali por terra até Marrakesh, tendo o Sultão, conforme o costume, enviado à costa uma escolta, meios de transporte e tendas para esse fim.

Por mais apodrecido que estivesse o Estado marroquino naquela época, a mão forte de Mulai Hassen mantinha sua estrutura unida e apresentava ao mundo exterior uma fachada de grande dignidade. A Missão britânica viajou entre as tribos em perfeita segurança e foi recebida com todas as honras e com fingidas manifestações de júbilo. Os cumprimentos fluíam tão depressa quanto riachos das montanhas, felizes na formulação, sonoros na enunciação e absolutamente insinceros.

E então, entre poeira e sol, a entrada na capital meridional; o percurso por suas ruas estreitas; a multidão de espectadores; o esmagamento quase desesperador de cavalos, mulas e homens; e nossa chegada ao grande jardim de oliveiras e laranjeiras que cercava os pavilhões do Palácio Maimounieh, onde a Missão ficou alojada durante sua permanência em Marrakesh.

A recepção dos enviados estrangeiros pelo Sultão constituía um espetáculo de grande magnificência. Apenas poucos anos depois, toda a formalidade foi alterada, e os representantes dos Governos da Europa deixaram de ser recebidos como vassalos que traziam tributos. Mas, enquanto perdurou a antiga etiqueta, não podia haver dúvida quanto ao esplendor da cerimônia. Talvez fosse degradante, e sem dúvida o era, que os representantes das Grandes Potências da Europa permanecessem de cabeça descoberta ao sol enquanto o Sultão, sob um parasol carmesim, permanecia a cavalo; mas ninguém poderia contestar o caráter pitoresco da cena ou sua dignidade oriental.

A grande praça do palácio, com muitos acres de extensão, onde se realizava a recepção, era cercada por muralhas amarelas, aqui e ali perfuradas por portões. Em uma das extremidades, acima dessas muralhas, apareciam os terraços planos e os telhados de telhas verdes do palácio; na outra, os ciprestes e as oliveiras do grande parque do Agdal; enquanto, ao longe, para o sul, elevavam-se os picos cobertos de neve das montanhas do Atlas, erguendo-se no alto sob a luz do sol matinal. Seria difícil imaginar uma mise en scène mais apropriada para um grande espetáculo.

A grande praça era ladeada por tropas, esfarrapadas e multicoloridas, algumas uniformizadas e outras não, e algumas com uniformes tão esfarrapados que estavam tanto fora deles quanto dentro. Outras, por sua vez, vestiam trajes brilhantes de todas as cores, evidentemente confeccionados e distribuídos para a ocasião. Nos detalhes, talvez faltasse muito; no efeito geral, era um arco-íris. O ministro britânico e seu séquito eram conduzidos ao centro da praça por altos funcionários da Corte vestidos de branco, enquanto, logo atrás do pequeno grupo de europeus uniformizados, empilhavam-se as caixas com os presentes enviados pelo Governo britânico a Sua Majestade Xerifiana. Com efeito, toda a cerimônia tradicional se baseava na recepção de vassalos e na oferta de tributo.

Um toque de trombetas, e os grandes portões verdes do palácio são escancarados, dando passagem a uma multidão apressada de servidores da Corte, em vestes brancas e fezes com pontas carmesins. Uma banda de música estridente, com flautas e tambores, irrompe em ruído. Seguem-se estandartes, portadores de bastões e lanceiros, e cavalariços negros conduzindo cavalos selados e ajaezados com sedas alegres e bordados de ouro, que empinam e relincham diante da poeira e do barulho. Depois vem o Sultão, figura imponente vestida de branco, montado em um cavalo branco adornado de verde e ouro. Sobre sua cabeça é transportado o grande parasol plano do Estado, de veludo carmesim e ouro, enquanto, a seu lado, servidores agitam longos lenços brancos para afastar as moscas de sua pessoa sagrada. Atrás dele vêm seus vizires, cavalheiros corpulentos envoltos em macias vestes brancas e soltas, e depois mais servidores da Corte e escravos.

Quando a sagrada pessoa do Sultão entra na praça pública, um grande brado rasga o ar, e a multidão curvada exclama: “Que Deus proteja a vida de nosso Senhor.”

À medida que a procissão se aproxima do grupo da Missão britânica, divide-se para a direita e para a esquerda, e o Sultão avança acompanhado apenas por seu Camareiro e por um ou dois servidores, seguido de seus vizires. Os membros da Missão fazem reverências e saúdam, e o Camareiro apresenta o ministro a Sua Majestade, que lhe dá as boas-vindas. Sir William Kirby-Green lê então seu discurso e entrega suas credenciais a Sua Majestade, envoltas em seda. O Sultão as recebe, segurando entre seus dedos sagrados as dobras do manto e os documentos infiéis! O séquito é apresentado e, depois de mais uma ou duas palavras de boas-vindas por parte do Sultão, Sua Majestade faz o cavalo dar meia-volta e recolhe-se novamente aos recintos do palácio, entre os gritos de seu povo, o estrondo dos canhões e os guinchos da música nativa.

Talvez não seja descabido apresentar aqui um breve relato de como essa cerimônia veio a ser abolida. Em 1902, fui incorporado à Missão especial de Sir Arthur Nicolson ao Sultão Mulai Abdul Aziz, em

Rabat. Havia algum tempo que os Governos europeus nutriam forte sentimento de que um novo cerimonial deveria substituir a forma tradicional de recepção dos representantes das Potências, e fui enviado a Rabat uma semana antes da Missão para insistir com o Sultão sobre a conveniência dessa mudança. Eu mantinha, naquela época, relações muito íntimas e amistosas com Sua Majestade e tive ampla oportunidade de lhe expor essas opiniões. Mulai Abdul Aziz sempre teve, e ainda tem, os verdadeiros instintos de um grande cavalheiro, e concordou prontamente que a forma de recepção vigente em sua Corte era degradante para a posição e a dignidade de um enviado especial do Soberano e do Governo da Grã-Bretanha. Ao mesmo tempo, sustentava ser extremamente difícil introduzir mudanças radicais na etiqueta da Corte sem criar sentimentos hostis entre o povo ou, pelo menos, sem correr o risco de muitas críticas. Durante alguns dias hesitou; mas, na noite anterior à chegada da Missão, autorizou-me a informar a Sir Arthur Nicolson que o antigo cerimonial não seria mais realizado e que sua recepção ocorreria em uma sala do palácio. Para explicar a mudança de procedimento, permitiu-se que se murmurasse pela cidade que Sua Majestade estava um pouco indisposto e incapaz de suportar o cansaço da grande função ao ar livre.

A recepção realizou-se, portanto, em uma sala no andar superior do palácio. O jovem Sultão estava sentado de pernas cruzadas em um sofá Luís XV azul-claro, cuja maior parte se encontrava coberta por suas vestes abertas. A seu lado estavam o ministro das Relações Exteriores e seus vizires. O Camareiro apresentou o ministro britânico, que leu seu discurso em inglês, sendo a interpretação feita por um funcionário da Legação. O Sultão sussurrou sua resposta ao ministro das Relações Exteriores, que a pronunciou em voz alta.

A cena era atraente e, naturalmente, muito mais “íntima” que o grande cerimonial do passado, mas jamais careceu de dignidade. A “audiência”, estritamente limitada à recepção, durou apenas poucos minutos, após os quais o ministro e seu séquito se retiraram. Enquanto descíamos a escadaria, fui chamado às pressas de volta à presença do Sultão. Ele havia tirado o grande manto branco no qual estivera quase inteiramente envolto e trocado seu pesado turbante de Estado por outro de dimensões muito menos pesadas. Seus vizires e cortesãos haviam partido. Chamando-me para que me aproximasse depressa, exclamou: “Suba aqui comigo, para o encosto do sofá; poderemos ver a Missão sair a cavalo da praça do palácio”; e trepou até ficar sobre a talha dourada de seu trono, de onde, erguendo-se com a força das mãos, conseguia enxergar por uma pequena janela situada no alto da parede ricamente decorada da sala. Seguindo seu exemplo, subi ao lado dele, e juntos observamos o ministro e a Missão montarem em seus cavalos e deixarem o palácio, ao estrondo dos canhões.

Por ocasião de minha primeira visita à Corte, Si Ahmed ben Moussa, mais conhecido como Bou Ahmed, era a figura predominante entre os funcionários nativos. Ocupava então o cargo de Camareiro, de grande importância e influência, pois seu titular estava em contato constante com o Sultão e podia obter sua atenção em particular. Era indubitavelmente dedicado aos interesses do Sultão e serviu-o com fidelidade e competência. Seu pai fora escravo do palácio, e ele próprio era de pele muito escura e de aparência extremamente pouco atraente. Não era um homem de inteligência especial, mas possuía vontade indomável e era cruel. Não pretendia compreender as relações exteriores do Marrocos; e, exceto na medida em que era antieuropeu, mais por motivos políticos que religiosos, parece não ter tido política definida. Mesmo mais tarde, quando se tornou Grão-Vizir sob Mulai Abdul Aziz, contentava-se em deixar a discussão de todos os assuntos de política externa aos outros vizires, embora, sem dúvida, participasse das decisões tomadas. O ministro das Relações Exteriores de Mulai Hassen era Sid Fadhoul Gharnit, um cavalheiro astuto e inteligente que ainda vive. Quando caiu o Governo do qual fazia parte, e as quedas de Governo naqueles dias muitas vezes significavam também a queda de cabeças, Sid Fadhoul Gharnit sofreu um ataque e desapareceu nos recessos de sua casa. Durante anos, supôs-se que estivesse paralítico, e ele sem dúvida tinha a saúde debilitada; mas, muitos anos depois, ocorreu outra mudança de Ministério, e ele reapareceu milagrosamente curado e parecendo mais jovem e ágil do que nunca, para tornar-se Grão-Vizir por algum tempo. Hoje retirou-se da vida pública e reside em Fez. Sem dúvida, sua paralisia, real ou fingida, salvou sua família da ruína, sua fortuna do confisco e provavelmente a ele próprio da prisão ou mesmo da morte. Por mais difícil que fosse o trabalho, por maiores que fossem as responsabilidades dos ministros do Gabinete no Marrocos, eles não eram importunados por uma Oposição, pois, quando, raramente, alguns membros do Governo que deixava o poder sobreviviam, estavam sempre na prisão.

Em 1893, Mulai Hassen decidiu visitar as regiões desérticas do Marrocos, incluindo a distante Tafilet, o grande oásis do qual sua dinastia se originara e onde, antes de se tornar o ramo reinante da família real, residira desde que seu fundador, bisneto do Profeta, ali se estabelecera como exilado do Oriente.

Deixando Fez no verão, o Sultão seguiu para o sul, atravessou o Atlas acima de Kasba-el-Maghzen e desceu até o curso superior do Wad Ziz. Uma expedição como essa teria exigido um sistema de organização muito superior às capacidades dos mouros, por maiores que fossem seus recursos. Faltava alimento; as regiões desérticas pouco podiam fornecer. A água era ruim e o calor, muito intenso. Toda espécie de atraso, inclusive rebeliões e a consequente punição das tribos, dificultava os movimentos do Sultão; e somente perto do inverno ele chegou a Tafilet, com um exército assolado pela febre e os meios de transporte grandemente reduzidos.

{Fotografia do autor,

CUMES DAS MONTANHAS, ATLAS.

Mulai Hassen retornou de Tafilet como um moribundo. A enfermidade interna de que sofria tornara-se aguda em consequência das privações que suportara, e ele não conseguia obter o repouso exigido por seu estado de saúde, nem se submetia a um regime. Durante alguns meses permaneceu na capital meridional e, no fim da primavera de 1894, partiu para reprimir uma rebelião que eclodira na região de Tadla.

Morreu enquanto acampava em território inimigo. Ora, a morte do Sultão em tais circunstâncias estava repleta de perigos para o Estado. Ele era um monarca absoluto e, com seu desaparecimento, toda autoridade e todo governo cessavam até que seu sucessor assumisse as rédeas. Além disso, a expedição estava em território hostil, e qualquer indício da morte do Sultão teria feito as tribos descerem para pilhar e saquear o acampamento imperial. Enquanto o Sultão vivia e estava presente com sua expedição, seu prestígio bastava para impedir um ataque das tribos, embora mesmo isso não fosse desconhecido em uma ou duas ocasiões, e para manter suas forças unidas como uma espécie de corpo sólido. Mas sua morte, caso fosse conhecida, teria significado uma rápida desorganização, e nem mesmo se poderia confiar que as próprias tropas não aproveitassem a oportunidade para matar e saquear.

Era necessário, portanto, que o falecimento do Sultão permanecesse em absoluto segredo. Ele morrera nos recessos de suas tendas, que por sua vez eram cercadas por uma grande muralha de lona, dentro da qual ninguém tinha permissão de penetrar, exceto em ocasiões muito especiais. O conhecimento de sua morte limitava-se, portanto, aos escravos pessoais e a seu Camareiro, Bou Ahmed.

Foram dadas ordens de que o Sultão iniciaria sua jornada ao amanhecer e, antes do nascer do dia, o palanquim de Estado foi levado ao recinto imperial, o cadáver colocado dentro dele, suas portas fechadas e as cortinas corridas. Aos primeiros clarões pálidos da aurora, o palanquim foi trazido para fora, sustentado por mulas robustas. Soaram cornetas, a banda tocou, e os cortesãos e funcionários curvados soltaram seu brado estentóreo: “Que Deus proteja a vida de nosso Senhor.” A procissão formou-se e, precedido por estandartes esvoaçantes, o Sultão morto iniciou sua marcha.

Percorreu-se grande distância naquele dia. A procissão parou apenas uma vez, quando o palanquim foi levado para dentro de uma tenda à beira da estrada, para que o Sultão pudesse tomar o desjejum. Alimentos foram levados para dentro e para fora; serviu-se chá, com toda a parafernália necessária a seu preparo; mas ninguém, exceto os escravos que conheciam o segredo, teve permissão de entrar. O Camareiro permaneceu com o cadáver e, depois de transcorrido certo tempo, saiu para declarar que Sua Majestade havia descansado e tomado o desjejum, e prosseguiria viagem. Mais uma vez a procissão avançou. Realizou-se outra longa marcha até o local onde o grande acampamento fora erguido para a noite.

O Sultão estava cansado, disse o Camareiro. Não sairia de seu recinto para tratar dos assuntos, como de costume, na tenda do “Diwan”, onde concedia audiências. Os documentos eram levados aos aposentos reais pelo próprio Camareiro e, quando necessário, voltavam trazendo o selo do Estado, enquanto respostas verbais eram dadas a uma infinidade de perguntas.

Seguiu-se então mais um dia de marchas forçadas, pois a expedição ainda se encontrava em território perigoso; mas a morte de Mulai Hassen já não podia continuar escondida. Era verão, e o estado do corpo do Sultão revelava por si mesmo o segredo.

Bou Ahmed anunciou que Sua Majestade morrera dois dias antes e que, a essa altura, seu jovem filho Mulai Abdul Aziz, escolhido e nomeado pelo pai, já fora proclamado em Rabat, para onde os corredores mais velozes haviam sido enviados com a notícia imediatamente após a morte.

Era um fait accompli. O exército estava agora livre do perigo de ser atacado pelas tribos; e a notícia de que o novo Sultão já reinava e de que reinava tranquilidade em outras partes dissuadiu as tropas de cometer excessos. Muitos aproveitaram certa desorganização para desertar, mas a prática era tão habitual que despertou pouca ou nenhuma atenção.

Dois dias depois, o corpo do Sultão morto, agora em terrível estado de decomposição, chegou a Rabat. Deve ter sido uma procissão medonha, segundo a descrição que seu filho Mulai Abdul Aziz me fez: a chegada apressada do palanquim oscilante, levando sua terrível carga, morta havia cinco dias sob o grande calor do verão; a escolta, que amarrara lenços sobre o rosto, mas mesmo os pratos de carnes cozidas, ou o que restava delas, haviam sido retirados, permaneciam grandes pratos de manteiga fresca, a primeira da estação, dura e enrolada em grandes bolas. O erudito preceptor dos filhos do Sultão declarou ser muito lamentável que manteiga tão esplêndida fosse desperdiçada, comida pelos escravos e servidores do palácio, e imediatamente arrancou uma faixa de seu fino turbante branco, envolveu uma das grandes bolas de manteiga e colocou o embrulho na copa de seu fez alto e pontudo, que formava a base de seu toucado.

Um dos escravos contou a Mulai Hassen o que acontecera, e ele decidiu divertir-se à custa do preceptor de seus filhos. Entrou na grande câmara onde os convidados estavam reunidos e deu-lhes as boas-vindas, dirigindo alguns cumprimentos a cada um. Quando chegou a vez do homem erudito, o Sultão felicitou-o por seus grandes conhecimentos e acrescentou: “Ele será especialmente honrado. Tragam água de rosas e incenso.”

É costume, nos banquetes mouros, borrifar os convidados com água de rosas e de flor de laranjeira e perfumar suas vestes com incenso. Foram, portanto, trazidos os frascos de prata de gargalo comprido e o incensário de bronze. Deste último, colocado sobre carvão em brasa, o sândalo ardente espalhava sua fumaça em nuvens deliciosas. Depois de receber a borrifada regulamentar, o incensário foi colocado diante dele. Erguendo suas mangas largas, os escravos seguraram o turíbulo por baixo delas, permitindo que a fumaça impregnasse suas volumosas vestes. Depois, puxando o capuz de seu “bernous” sobre a cabeça e o rosto, começou a costumeira perfumação do turbante. Mas os escravos o seguraram com firmeza e, em vez de durar meio minuto, a cerimônia prolongou-se indevidamente. A princípio, era apenas a fumaça ricamente perfumada do sândalo que lhe penetrava o nariz e os olhos; mas logo o odor delicioso se transformou, pois a manteiga escondida em seu fez, derretendo sob o calor aplicado do carvão em brasa, começava a pingar no incensário, exalando um odor penetrante e desagradável de comida sendo cozida. Dos pingos a um fio contínuo transcorreu pouquíssimo tempo, e logo toda a sala estava cheia da fumaça de manteiga queimada, enquanto o idoso erudito apresentava a mais lastimável das figuras, meio cego, sufocado e escorrendo por toda parte. Quando o lavaram e limparam, o Sultão já se retirara.

Mulai Abdul Aziz tinha, por ocasião de sua ascensão ao trono, em 1894, cerca de doze ou treze anos. Era um filho mais novo do falecido Sultão, pois os tronos islâmicos não passam necessariamente segundo a primogenitura. Não é raro que um irmão suceda, e às vezes até parentes mais distantes. O trono é quase eletivo dentro da família real, embora, na verdade, um Sultão geralmente nomeie seu sucessor. A descendência do ancestral comum, que, no caso das famílias xerifianas, é o Profeta Maomé, tem importância muito maior que o grau de parentesco entre o Sultão falecido e seu sucessor. Depois da abdicação de Mulai Hafid, em 1912, seu meio-irmão Mulai Youssef foi “escolhido” para ocupar o trono e aceitou sem hesitação. Sua escolha foi amplamente justificada pela maneira digna e pelo tato constante que sempre demonstrou em sua dificílima posição.

A mãe de Mulai Abdul Aziz era uma senhora turca, trazida de Constantinopla para o Marrocos. Segundo se dizia, era uma mulher de grande inteligência e considerável força de caráter. Certamente era uma mãe extremamente dedicada. Dizia-se até que desempenhara papel na política do país e que o marido a consultava sobre assuntos de Estado. Que devia possuir uma personalidade notável fica claro pelo fato de ter conservado sua influência sobre o Sultão até o dia da morte dele, tarefa nada fácil em meio a uma multidão de rivais, assegurando assim a sucessão de seu filho. Sua grande amiga e companheira no harém era outra senhora turca, mãe do Sultão reinante, Mulai Youssef. É curioso que essas duas “estrangeiras em terra alheia” estivessem ambas destinadas a tornar-se mães de Sultões.

Era natural que a sucessão de um menor desse origem a toda forma de intriga na Corte. Havia duas grandes facções no palácio: de um lado, o partido de Bou Ahmed, o poderoso Camareiro; de outro, o do Grão-Vizir e do ministro da Guerra. Esses dois altos funcionários pertenciam à aristocrática e poderosa família dos Ulad Jamai e eram, respectivamente,

Haj Amaati e Si Mohammed Soreir. Bou Ahmed era filho de um escravo negro e, portanto, não podia contar com nenhuma influência tribal ou familiar. Seus rivais, ao contrário, eram aristocratas de Fez, de nascimento elevado e apoiados pela influente população das cidades. Vinham do que é conhecido como uma família “Maghzen”, isto é, uma família cujos membros haviam ocupado cargos governamentais no passado e que possuía uma espécie de reivindicação tradicional aos altos empregos. Era evidente que deveria existir ciúme entre as duas facções.

A posição de Camareiro ocupada por Bou Ahmed dava-lhe acesso constante a seu soberano, cuja extrema juventude fazia com que tivesse pouco contato com os vizires. Sem dúvida, Bou Ahmed também podia contar com a influência da mãe do Sultão. Fora o confidente constante e digno de confiança do marido dela e tivera papel decisivo na colocação de seu filho no trono. Seu próprio destino também dependia de mantê-lo ali, e há pouca dúvida de que a mãe de Mulai Abdul Aziz e Bou Ahmed agiam em conluio.

Assim que o novo Governo se organizou o suficiente para que Mulai Abdul Aziz pudesse viajar, a Corte deixou Rabat em direção a Fez, a verdadeira capital do país. Nenhum Sultão pode considerar seguro seu trono até ser aceito pelos habitantes religiosos e aristocráticos de Fez e fixar residência na cidade; pois Fez é o centro da religião e do saber, e também da intriga, e a influência de sua população sobre as tribos é muito grande. Era, portanto, muito importante que a abdicação de Mulai Hafid, em 1912, seu meio-irmão Mulai Youssef, fosse “escolhido” para ocupar o trono, e aceitou sem hesitação. Sua escolha foi amplamente justificada pela maneira digna e pelo tato constante que sempre demonstrou em sua dificílima posição.

Assim que o novo Governo se organizou o suficiente para que Mulai Abdul Aziz pudesse viajar, a Corte deixou Rabat em direção a Fez, a verdadeira capital do país. Nenhum Sultão pode considerar seguro seu trono até ser aceito pelos habitantes religiosos e aristocráticos de Fez e fixar residência na cidade; pois Fez é o centro da religião e do saber, e também da intriga, e a influência de sua população sobre as tribos é muito grande. Era, portanto, muito importante que o jovem Sultão chegasse a Fez o mais cedo possível. Sua jornada através das tribos até Meknes foi muito bem-sucedida. Foi bem recebido por toda parte e, ao chegar à antiga capital construída por Mulai Ismail, contemporâneo de Luís XIV, a população da cidade concedeu-lhe uma acolhida popular.

Meknes fica a cerca de trinta e três milhas de Fez, e restava apenas cumprir essa última etapa da jornada.

Bou Ahmed compreendia perfeitamente sua situação. Sabia que, uma vez em Fez, sua influência necessariamente diminuiria. Seus rivais podiam contar não apenas com o apoio dos habitantes da cidade, mas também com o dos parentes do Sultão na capital. Para os habitantes de Fez, ele era um arrivista, e não haveria trégua nas intrigas destinadas a provocar sua queda, nem piedade quando caísse. Para Bou Ahmed, era agora ou nunca.

Não havia sinais da tempestade que se aproximava. Os irmãos Ulad Jamai sem dúvida esperavam chegar entre seu próprio povo, em Fez, para iniciar uma intriga mais ativa, e o próprio Bou Ahmed mostrava-se cortês e um tanto obsequioso com os influentes vizires. Algumas manhãs depois da chegada do Sultão a Meknes, realizava-se a habitual Corte matutina. Haj Amaati, o Grão-Vizir, cercado por seus seguidores vestidos de branco, entrou a cavalo na praça do palácio, em meio às reverências dos funcionários e às continências das tropas. Foi imediatamente convocado à presença do Sultão.

Mulai Abdul Aziz estava sozinho com Bou Ahmed quando Haj Amaati entrou. Prostrou-se e esperou que o Sultão falasse. Com voz um tanto assustada, Mulai Abdul Aziz fez-lhe uma pergunta. A resposta de Haj Amaati não foi considerada satisfatória, e Bou Ahmed irrompeu em uma torrente de recriminações contra o Vizir, acusando-o de deslealdade, avareza, extorsão e crimes políticos. De repente, apelando ao Sultão, pediu permissão para prendê-lo. Mulai Abdul Aziz inclinou a cabeça.

Poucos minutos depois, uma criatura desgrenhada, rastejante e chorosa era arrastada pela praça do palácio, entre zombarias e risos, em meio à multidão que tão pouco tempo antes se curvara até o chão diante dela. Suas roupas estavam rasgadas, pois os soldados eram brutais, e seu turbante encontrava-se inteiramente torto. Quando passou pelo portão, arrastado pelos soldados, o sentinela à porta agarrou o turbante branco e limpo do Vizir e colocou-o sobre a própria cabeça, substituindo-o por seu próprio fez sujo. Uma explosão de riso saudou o ato.

O irmão do Vizir, Si Mohammed Soreir, ministro da Guerra, ainda não saíra de casa em direção ao palácio. Foi preso à própria porta e não tentou resistir, permitindo que o conduzissem à prisão.

A história subsequente desses dois homens constitui talvez a página mais negra do reinado de Mulai Abdul Aziz. Foram enviados acorrentados para Tetuan e encerrados, presos por correntes e grilhões, em uma masmorra. Com o passar do tempo, e como devem ter sido longos aqueles dez anos, Haj Amaati morreu. O Governador de Tetuan teve medo de enterrar o corpo, receando ser acusado de ter permitido a fuga do prisioneiro. Escreveu à Corte pedindo instruções. Era verão, e até mesmo a masmorra estava quente. A resposta demorou onze dias, e durante todo esse tempo Si Mohammed Soreir permaneceu acorrentado ao cadáver do irmão! O irmão sobrevivente resistiu. Em 1908, foi libertado depois de quatorze anos de encarceramento, um homem sem esperança, alquebrado e arruinado. Tudo o que possuía fora confiscado; suas mulheres e seus filhos haviam morrido, em consequência da miséria e da perseguição. Saiu de sua escura masmorra quase cego e coxo por causa dos cruéis grilhões que usara. Em seus dias de poder, dizia-se que fora cruel, mas que preço pagou!

Estabeleceu-se em Tânger, onde eu o via quase todos os dias. Encontrava-se em absoluta pobreza; mas todos os seus amigos o ajudavam, e ele necessitava de tão pouco. Uma velha escrava da família, que sobrevivera em algum canto afastado, veio cuidar dele e costumava massagear seus pulsos e tornozelos torturados. Por fim, morreu.

Dois dias antes de sua morte, vi-o pela última vez. Estava claro que lhe restava pouquíssimo tempo de vida. Permaneci muito tempo sentado com ele e, quando me levantei para partir, disse-me: “Escute. Quando tiverem lavado meu corpo para o sepultamento, quero que providencie para que minhas correntes e meus grilhões sejam novamente colocados em meus membros. Desejo comparecer diante de meu Deus tal como passei aqueles quatorze anos de minha vida, para que possa apelar a Ele pela justiça que meu Sultão me recusou, e para que Ele, em Sua grande misericórdia e perdão, abra para mim os portões do Paraíso.”

Foi impossível recolocar as correntes e os grilhões, mas creio que um elo foi costurado em sua mortalha. Com o mais cruel cinismo, concederam-lhe um funeral militar oficial, acompanhado por todas as autoridades e funcionários nativos, pois, afinal de contas, ele fora ministro da Guerra!

Sir Ernest Satow representava a Grã-Bretanha no Marrocos na época da ascensão de Mulai Abdul Aziz. Ao saber da morte de Mulai Hassen, notícia que Kaid Maclean, que se encontrava com o exército mouro, conseguira enviar a Tânger com rapidez quase inacreditável, Sir Ernest mandou chamar-me e disse que pretendia enviar algum agente confidencial a Fez em uma missão que certamente seria difícil e muito provavelmente perigosa, pois, à medida que a notícia da morte do Sultão se espalhasse, sem dúvida ocorreriam distúrbios por toda parte. Naturalmente me ofereci para ir, e minha oferta foi aceita. Naquela mesma noite, à meia-noite, parti acompanhado por um de meus homens, ambos bem montados e armados. Sou avesso a portar armas em países como o Marrocos e raramente o fiz; mas a ocasião era incomum, e podiam-se esperar bandos de saqueadores. Eu estava vestido como um montanhês nativo, com a cabeça raspada, exceto por uma longa mecha de cabelo, que, à maneira nativa, eu usava nesse período de minha vida; as pernas nuas e os pés enfiados em chinelos amarelos. Um manto áspero, marrom e provido de capuz cobria minhas escassas roupas. Sem dúvida, eu parecia um bandido; meu companheiro era um. Felizmente, eu tinha bons cavalos em meu estábulo, e escolhemos os dois que pareciam mais capazes de suportar o cansaço. Era importantíssimo partir imediatamente e viajar depressa, a fim de, se possível, permanecer à frente da notícia da morte do Sultão, que já era conhecida publicamente em Tânger. Eu não podia seguir a rota direta para Fez, pois parte de minha missão consistia em visitar, ao longo do caminho, certos Xerifes influentes que me conheciam pessoalmente e exortá-los a empregar toda a sua influência em favor da paz, da lei e da ordem.

Era pleno verão, e a aurora chegava cedo; mas, antes que o sol nascesse, alcançamos Arzeila, a vinte e seis milhas de Tânger. Ali tomei o desjejum com o Xerife de Abrish, cunhado do famoso Raisuli e ele próprio homem de considerável renome. Prometeu exercer toda a sua influência para manter as tribos tranquilas. Depois de breve parada, deixei a cidade e, à noite, cheguei a Alcazar, tendo percorrido, pela rota que seguíramos, bem mais de sessenta milhas. De Alcazar a Wazzan eram cerca de oito horas a cavalo, e alcancei a cidade santa desse nome no início da tarde seguinte. Fui recebido com a maior cordialidade pelos influentíssimos Xerifes que habitam aquela pequena cidade montanhosa, tão raramente visitada por europeus, por ser solo sagrado. Era dia de festa; apesar disso, os Xerifes imediatamente começaram a trabalhar, enviando numerosas cartas às tribos para que permanecessem tranquilas. Esse trabalho manteve-me em Wazzan até o meio do dia seguinte, quando parti novamente, chegando naquela noite a Maizerieh, uma aldeia situada nas colinas acima do vale do Sebou. Ali dormimos, para recomeçar antes do amanhecer.

Estava claro que as tribos dali haviam sabido da morte do Sultão, pois durante toda a noite houve tiros esparsos e, ao romper da aurora, podíamos distinguir grupos de cavaleiros no vale abaixo. Começara um acerto geral de velhas contas, combinado com pilhagem organizada.

Evitando, tanto quanto possível, os distritos onde havia tiroteios, meu homem e eu prosseguimos a cavalo. A situação era desconfortável, e por um momento esqueci a aparência de bandidos que nós próprios devíamos ter; mas, ao depararmos de repente com uma longa fila de camelos carregados, a meia dúzia de homens encarregados da caravana pôs-se a correr para salvar a vida. Logo, porém, conseguimos tranquilizá-los e seguimos adiante. No quarto dia de viagem depois de deixar Tânger, cheguei a Fez, tendo percorrido, com nossos desvios, entre 190 e 200 milhas. Meus cavalos estavam cansados, mas não exaustos. Ao meio-dia, apresentei o despacho do ministro britânico e minha mensagem verbal a um conselho de autoridades nativas reunido na casa de Amin Haj Abdesalam El-Mokri, pai do conhecido Grão-Vizir Haj Mohammed El-Mokri, talvez o mais inteligente e capaz de todos os atuais funcionários mouros.

Permaneci em Fez durante várias semanas. Enquanto isso, Mulai Abdul Aziz chegara a Meknes, onde, no momento da prisão do Grão-

Vizir e do ministro da Guerra, cheguei, retornando a Fez com o jovem Sultão.

Sempre recordei esse período com grande prazer. Estava empenhado em uma missão de certa delicadeza e fora lançado bem no centro dos assuntos nativos. Graças à hospitalidade pela qual a família Mokri é tão conhecida, fui hóspede em sua grande casa, uma das atrações de Fez, com seus jardins em terraços e suas muitas fontes. Naqueles dias, era necessário não pouco valor para abrigar um “cristão”, e creio ter sido essa a primeira ocasião em que um europeu foi acolhido como hóspede em uma das grandes casas de Fez. Eu usava trajes nativos, pois, naturalmente, chegara sem sequer uma muda de camisa, vivia na companhia dos filhos da família e era tratado como um deles. Minhas necessidades eram amplamente supridas pelos volumosos guarda-roupas de meus anfitriões.

Minha missão foi bem-sucedida. Em 14 de julho, Sir Ernest Satow escreveu-me concordando com meu pedido de autorização para regressar a Tânger. Sua carta encontra-se agora diante de mim:

“O Foreign Office aprovou muito o fato de eu tê-lo enviado a Fez e não se esquecerá dos serviços que o senhor prestou na presente ocasião. Enviei a Sanderson cópias da maior parte de seu longo relatório, que eu próprio transcrevi, e Lord Kimberley leu-o com grande interesse. Acrescentarei apenas que me sinto profundamente obrigado ao senhor por ter assumido uma missão importante e, segundo todas as aparências, perigosa. Mas senti que o senhor era o homem capaz de realizá-la.... Muitos agradecimentos por tudo o que fez. Foi um completo sucesso.”

Minha missão durara muitas semanas e exigira que eu percorresse a cavalo várias centenas de milhas sob o grande calor do pleno verão, em condições desconfortáveis e, com frequência, perigosas. O Governo britânico remunerou meus serviços presenteando-me com um cheque de 100 libras. Não reclamei, nem reclamo agora, pois era tão incomum receber qualquer pagamento por essas missões não oficiais que aquilo pareceu quase extravagante. Em apenas uma outra ocasião, durante toda a minha carreira no Marrocos, fui reembolsado sequer pelas despesas que tirei do próprio bolso em tarefas realizadas a pedido das autoridades britânicas. Eu mesmo nunca percebera a extensão do trabalho que fiz nesse campo até começar a escrever este livro, quando desenterrei a volumosa correspondência que uma sucessão de ministros britânicos me dirigira e que parece tratar de todas as questões imagináveis relativas ao Marrocos.

Citei a carta de Sir Ernest Satow não por qualquer desejo de vangloriar-me da utilidade de meu trabalho, mas porque ela representava uma das pouquíssimas manifestações de reconhecimento e incentivo que recebi de fontes oficiais, ou melhor, talvez devesse dizer, uma das pouquíssimas ocasiões em que me foi permitido receber o mérito por meu trabalho. Somente anos depois soube que, desde o dia da partida de Sir Ernest Satow do Marrocos e durante um período de muitos anos, todo o meu trabalho seguiu para a pátria anonimamente, isto é, incorporado aos despachos oficiais sob as fórmulas “segundo entendo” ou “segundo fui informado”. Em meu caso particular, isso não importava muito; mas confesso que doeu um pouco saber, muito tempo depois, que a massa de informações que obtive, muitas vezes empreendendo viagens por instigação direta das autoridades britânicas, muitas vezes graças a minhas relações pessoais com as tribos e sempre às minhas próprias custas, era enviada sem que sua origem fosse revelada e sem qualquer identificação. Citei a carta de Sir Ernest Satow; apresentarei agora uma ou duas passagens das cartas de seus sucessores.

“Quero especialmente que descubra e me comunique as seguintes coisas...” “Seria interessante, já que se encontra nessa parte do país, que avançasse um pouco mais e visitasse...” “Quero que faça o Sultão compreender a importância de...” “Gostaria que regressasse aqui o mais depressa possível, para consultá-lo acerca da questão...” “O senhor é a única autoridade nas tribos... e no que se passa ali. Poderia, portanto, regressar...” “Espero que providencie para não permanecer ausente por muito tempo, pois quero consultá-lo sobre...” “Por favor, deixe bem claro ao Sultão que não iremos...” “O senhor é a única e exclusiva autoridade nessas questões.” “Quando tiver tempo, poderia preparar para mim um relatório completo sobre...” “Como particular, será mais fácil para o senhor conseguir que o Maghzen [Governo] concorde com...” “Curvo-me diante de seu conhecimento superior em todas essas questões e agora concordo com o senhor que...” “Volte, por favor. Fico perdido sem tê-lo aqui para consultar.” Esses são alguns trechos do que foi escrito; as instruções e solicitações verbais eram, naturalmente, muito mais numerosas.

Alegra-me ter podido ser útil, e eu não hesitaria em agir novamente como agi no passado; mas é errada a política de privar o trabalhador não oficial e não remunerado das poucas migalhas de reconhecimento. A regra deveria ser, antes, estimular jovens de temperamento aventureiro a levar a vida que levei e, se necessário, ajudá-los, em vez de utilizá-los perpetuamente e mantê-los fora do círculo. É contrário à natureza humana ser absolutamente desinteressado pelo êxito pessoal do próprio trabalho, e a supressão de sua origem, sobretudo quando essa origem consiste em uma vida inteira de viagens e estudos, além da capacidade de fazer amigos entre povos como os mouros, só pode levar ao desânimo. Em qualquer ramo da vida que não a diplomacia, tal conduta seria considerada incorreta.

Desde 1912, quando foi declarado o Protetorado francês, e mesmo antes dessa data, desde o momento em que a Inglaterra abandonou todos os objetivos políticos no Marrocos, exceto o de auxiliar a política francesa, minhas informações passaram a ter maior valor para as autoridades de nosso amigo e aliado do que para nós mesmos. Fui convidado a acompanhar mais de uma Missão especial francesa e, em muitas ocasiões, fui consultado sobre questões da mais alta confidencialidade, não apenas pelos ministros franceses em Tânger, mas também pelas mais altas autoridades do Protetorado francês. Meu pequeno dossier de correspondência oficial francesa compara-se muito favoravelmente com o de nosso próprio povo. A carta de Sir Ernest Satow, já citada, é a única expressão de reconhecimento que recebi do Governo britânico, ao passo que possuo uma dúzia de cartas de agradecimento, simples e repletas de reconhecimento e incentivo, vindas de Paris. Minhas funções como correspondente do Times levaram-me com frequência a discussões mais ou menos agudas com o Governo espanhol, mas isso não impediu suas altas autoridades de, em várias ocasiões, expressarem-me, em cartas que muito aprecio, seus agradecimentos pelas informações fornecidas e sua satisfação pela maneira ampla e justa com que tratei determinadas questões diplomáticas, não apenas no Times, mas também em outros lugares.

Em uma vida como a que levei, houve necessariamente momentos em que alguém se sentia desanimado e abatido, talvez por causa da febre, talvez por causa dos acontecimentos. Em meu caso, felizmente, foram poucos e muito espaçados, e recordo aqueles anos passados no Marrocos como um período de grande prazer; mas houve momentos em que uma pequena palavra de incentivo, algumas linhas dizendo que o trabalho de alguém fora apreciado na pátria, outra carta, por exemplo, como a de Sir Ernest Satow, teriam sido tão bem-vindas e teriam feito tanto bem. Posso dizer honestamente que ocasiões para isso não faltaram.

Desfrutei durante todo esse período da confiança de nossos representantes e de uma amizade muito íntima e muito apreciada com todos eles. Tive todas as oportunidades de observar o funcionamento interno de sua diplomacia, e posso afirmar que a Grã-Bretanha foi afortunada nos ministros que teve neste país. Alguns deixaram Tânger para ocupar postos mais importantes em outros lugares, Sir Ernest Satow, Sir Arthur Nicolson e o falecido Sir Gerard Lowther, o melhor e mais bondoso dos homens. Um deles, talvez o mais brilhante de todos, repousa aqui para sempre, o último ministro britânico no Marrocos, Sir Reginald Lister, cuja perda para seu país foi tão grande e, para seus amigos, irreparável.